Осисяй, 57 - 2 ноября 2009 01:18

Любовь ушла. Как-то сама по себе, с начала мысли и фантазии вытесняли то, что уже даже разум понял. Она ушла. Надо прощаться. Уходила долго и мучительно. Как рана с запекшейся кровью, от которой неприятно в сознании, но страшно и смыть, и посмотреть на нее. А слезы промыли рану едкой солью и уже больше не больно.

Ненависть ушла. Не следом, погодя, щемя подсушенное и пересоленное сердце и мысли. Заживление ран, сопровождаемое покалыванием, уже не раздражает и только эхом, раз-два, отдается в неделю.

Боль ушла. Совсем не больно. Тому, чего нет, не бывает больно, только помять напоминает место раны.

Память... Это будут воспоминания. Потом. Скоро. А, может, нет. Раз в неделю. В месяц, в полтора. Потом станет больно, проснется ненависть за свою боль. А, может, это любовь?! Нет, уже кажется, все прошло, минутная слабость, ведь было так хорошо! И сейчас хорошо, после окончания страданий всегда хорошо. Надо страдать, чтобы потом было хорошо. Пустота шумит в ушах.

• 
• 
•