Кровь дурная струит по жилам
не замедляя бег...
Где-то бродит чужой и унылый
придуманный мной человек...
Что-то шепчет, листву срывая
с пожелтевших ветвей...
Бродит, и сам того не знает,
что болью он стал моей...
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.