тень, 41 - 18 декабря 2014 01:24

Этот город называется Москва. Эта улица, как ниточка, узка. Эта комната - бочонок о два дна. И сюда приходит женщина одна. Меж ключиц её цепочка мёрзлых бус, он губами знает каждую на вкус, он снимает их, как капельки с листа, а она стоит, как девочка чиста. Это чёрт её придумал или Бог? Это бредил ею Пушкин или Блок? И кому была завещана в века эта бронзовая тонкая рука? Эти тёмные печальные зрачки открывали все затворы и замки. Ей доступны все дворцы и все дома - это входит в двери Истина сама. Изгоняли её с тронов короли. Увозили в кругосветку корабли. Оставалась караулить берега ложь - любовница, распутница, деньга! А она ломала руки, как лучи, и срывала цепи бусинок с ключиц, и лежали они, весом в шар земной, на прямых ладонях Истины самой.